Madre, me ha costado
10 años comprender 
que tú partida 
no fue por muerte, 
sino por mudanza, 
que no te perdí, 
sino que simplemente 
te adelantaste 
porque hacia donde tú fuiste 
todos iremos, 
además lo mejor de tí, 
el amor, sigue aquí conmigo 
dentro de mi corazón, 
y mientras yo sienta esto.
¿Como podría decir que has muerto? 

Ahora sé, que hace 10 años, 

un ángel regresó a su casa. 

Ánimo amiga mía no te dejes vencer, tú puedes, eres fuerte, eres grande y lo mejor de todo, no estas sola, la vida da muchas vueltas y sus caminos son difíciles y duros, y aunque a veces parezca que no nos podamos levantar tú tienes esa fuerza para hacerlo, no estés triste, desahógate si te viene en ganas, grita, saca el dolor pero no te dejes vencer, eres una gran persona, un ángel ¿Y sabes una cosa? los ángeles tambien lloran. Así que cuando tengas esos momentos de flaqueza recuerda que en esta puñetera vida existen curvas llamadas enfermedad, pero tambien existen semáforos llamados amigos, luces de precaución llamadas familia, y todo se logra si tienes una llanta de repuesto llamada decisión, un potente motor llamado fe, abundante combustible llamado paciencia, y sobre todo un experto conductor llamado amor, y a ti nada de eso te falta...

Un hombre pobre y atractivo que se cuide y domine el arte de la seducción, podrá tener cierto éxito con las mujeres, no lo dudo, irá a una discoteca y si la cosa pinta bien, después de todo el ritual de acercarse, seducir, convencer, etcétera, tendrá más o menos posibilidades de acabar ligando con alguna tía buena. Ahora bien, si ese mismo hombre, o más feo incluso, llega al club de moda en un Ferrari y lo aparca en la puerta, antes de acabarse la primera copa ya tendrá a sus pies a la misma tía buena que el otro hombre, el guapo sin pasta, el que tuvo que machacarse durante horas en un gimnasio ¿Y entonces, qué? ¿Quién tiene realmente el poder? Lo más curioso de todo es que el resto de las mujeres, las que van de dignas, en el fondo envidian a las putas vocacionales, no hay más que ver el éxito que tienen las revistas del corazón, que no son más que catálogos de putas vocacionales cuyo único mérito es el de haber conseguido enganchar al millonario de turno y verás a esas otras dignas mujeres en la peluquería, en la consulta del dentista o en la sala de espera del veterinario, ojeando esas revistas con los ojos como platos, muertas de envidia en secreto. ¿Y qué decir de los cuentos de hadas? Eso sí que es mitificar a las putas,  pregunta a cualquier mujer que conozcas cuántas veces ha visto Pretty Woman y te darás cuenta de lo que hablo, por cierto, ¿Recordais una Proposición Indecente? Incómoda peli para muchas, ¿No creeis? Y alguien me preguntará ¿Y el amor?, ¿Dónde queda el amor? y yo le contesto ¿Estás de guasa? El amor se mide en quilates, no me seas ingenuo, por el amor de Dios....

Para finiquitar de un plumazo todos mis traumas, renuncié al pasado quemándolo. Mejor dicho: lo ahogué primero, dejé que se secara y por último lo quemé, media botella de whisky, un mechero y dos paquetes de Marlboro despues, enterré las cenizas no recuerdo dónde, al igual en el típico bosque al que acuden los rebeldes a ocultar sus cadáveres, supongo. Ahora sé que mi ausencia de traumas derivará en cirrosis. (Nunca dije que este plan fuera perfecto) Pero por más que los gusanos se disfracen de cenizas, por más que beba como si no hubiera un mañana, consigo cada día olvidar mi nombre pero no el tuyo. Estás siempre ahí, tatuada en alguna parte que no encuentro, te recuerdo en cada foto que enterré, en la sombra que proyectan otras mujeres y en el fondo de todos los vasos de whisky que tomo, y salgo a la calle cada vez más aturdido y cada vez con más miedo, más que nada, por si te encuentro.
Si nada fui contigo, ahora soy nada sin ti...

Si, lo sé, yo tambien me he dado cuenta que cuando escribo siempre tiendo a dejarme llevar por el oído en el uso de las comas en lugar de seguir las típicas normas de escritura, creo que lo hago porque cuando escribo algo para tí, de mi interior salen las palabras con música incorporada, con su ritmo adecuado, y cada coma es un golpe de batuta, según coloque la coma, así respirará el texto y podrá leerse como quien lee una partitura, (Al menos esa es mi idea)
Mi obsesión por las comas ha llegado a tal punto que incluso guardo unas cuantas comas extras en un rincón de mi cerebro, fuera de la literatura las uso poco, pero las uso, sobre todo cuando alguien me habla atropellado, sin pausa ni aliento, le tiendo una para que la chupe y se disuelva en su boca, en realidad son orfidales y es cierto que producen adicción, pero ‘adicción’ también significa ‘falta de dicción’, y si sufren el mono, los monos no tienen ritmo, allá ellos. También las uso cuando en mis sueños te veo dormida, entonces suelo colocarte "con mesura" una coma en tú ombligo, y mis ojos y mis dedos sienten la pausa precisa, o preciosa, y al sumarte comas entro en coma en tú cama, después vienen los puntos suspensivos…

Imagina que nada más verte me enamoro perdidamente de ti, del reflejo que proyectas en el espejo de mi alma, de tus ojos, de tú aliento, de tú risa o de lo que fuera que tuvieras distinto al resto. Imagina que, víctima de ese embrujo, accedes a tomarte un café conmigo y,, ¿Porque no? a contemplar una puesta de sol (aunque sólo fuera por la incertidumbre de mi tibieza). Que consigo descifrar y decirte lo que necesitas oír y manejar los tiempos según tú prisa, que esa primera cita se convierte en una segunda, y la segunda en una quinta (en proporción directa al aumento de intensidad de nuestros ritmos cardiacos). Imagina que, tras los citados trámites, consigo que tú también te enamores de mí (aunque a un ritmo más lento), y que al fin compartimos sentimientos mutuos, que de un futuro convertible pasamos a un presente perpetuo, que acabamos viviendo juntos, compartiendo ganas y champú, y que con el tiempo llegamos a tener tantos nietos como nuestros respectivos hijos quieran tener. Con esto sólo pretendo hacerte entender que la incertidumbre y el azar pueden hacernos cambiar de vida en cualquier momento y que siempre hay que estar alerta,(incluso en sueños) Aunque sea a base de inyecciones de "Farlopa" en cada ojo. 

¡¡¡Como metáfora, claro!!!

No creo en la fuerza del hombre
cuando invade tierras que no le corresponden,
ni creo en Dios cuando en su nombre
tiemblan los vagones de Madrid y Londres.
Y no, no creo en la inocencia de la voz de su conciencia,
ni en discursos con sermones
ni en las falsas promesas para ganar las elecciones.
Caballos comen peones
Alfiles se rinden ante el poder de las Torres
y jaque al rey desde los mares
en el ajedrez de las potencias nucleares.
No me interesa ser la fresa presa de sus ambiciones
de leones con encías que vacían nuestros corazones,
aquí nadie confiesa ni expresa perdones.
Y no, no creo en la inocencia
de la voz de su conciencia
yo no voy a besar las bocas de la violencia
porque las flores se mustian y el odio me angustia,
solo sé que creo en las distintas versiones
de las mil caras del miedo y sus manifestaciones.

Nunca entendí los tatuajes, tampoco las vasectomías. siempre fui demasiado, digamos que cambiante, y cualquier gesto irreversible o de difícil marcha atrás me ahogaba en un mar de dudas: ¿Y si me hago un tatuaje y al día siguiente o al mes siguiente o al lustro siguiente ya no la quiero? ¿Y si el Peter Pan que habita en mí se vuelve alérgico al polvo mágico de Campanilla, y en lugar de volar estornudo? ¿Y si acabo por darme cuenta que sentar la cabeza reduce el riesgo de lesión cervical?
Quizá por eso, en gran medida escribir tonterías como esta es perfecto para alguien como yo, que siempre he dudado de todo y sobre todo de mí mismo, escribir me permite jugar a ser un yo distinto, creer que los recuerdos, más que tatuajes en mi memoria, son calcomanías que impactan en mi interior y se disuelven según merezcan ser escritos, a fuego en la memoria o a hielo en el olvido. Pero entonces llegaste tú, y ahora quiero ser yo mismo cada día, quiero quererte a años luz de esa suma de dudas que antes era, tatuarme tú aliento en el anverso de mis párpados y sentar la cabeza entre tus piernas para así de cerca poder cuidarte el alma...

Quizá...

Seguro que estaras disfrutando del sol por primera vez en muchos meses, con tú cabeza apoyada en el respaldo de una hamaca y los ojos cerrados, de esta forma la luz que penetra a través de tus párpados, hace que la oscuridad de dentro no sea negra, sino naranja. Sonríes con los ojos cerrados, como notando las cosquillas de los rayos en tú rostro, quizá estes pensando en las plantas, en el milagro de la fotosíntesis, en tú vida receptora, en la fuerza de la luz como terapia y que bien querrías quedarte así para siempre, alimentarte a base de sol y echar raíces desde tus pies, atravesando el asfalto y luego la tierra hasta quedarte anclada, plantada en ese mismo instante y en ese mismo lugar, que las raíces de tus plantas, de las plantas de tus pies, lo perforaran todo hasta encontrar agua para luego absorberla y disociar sus nutrientes con el sol de la flor de tú rostro. Yo en cambio, las únicas raíces que conozco son cuadradas...

A primera vista..

Fue verte y quedar prendado de tí, nunca había visto a ninguna mujer de belleza tan pura, parecías ajena a todo cuanto te rodeaba, tal vez por eso tú belleza reluciera más aún, la tuya era, a fin de cuentas, una belleza libre, una belleza sin el vicio inevitable del espejo, sin las pistas del espejo, o el escrutinio del espejo, no eras consciente (Aún) de tus gestos más favorecidos, ni del carmín más adecuado, o de cómo articular los labios para que resultaran más sexys, y sin embargo todo en tí conjugaba de un modo salvaje y melodioso a su vez, tus labios eran un tango aún sin haber aprendido a bailarlos, y arqueabas las cejas como mueve el pincel un pintor impresionista.

Nadie está a salvo, nadie.

Nadie está a salvo, una simple chispa podría hacer que todo lo que hasta ahora considerabas inexpugnable, saltara por los aires, nadie sabe dónde se encuentra su propia línea roja, la misma que separa al cuerdo del loco. Ni tan siquiera Cervantes llegó a conocer en qué página exacta Alonso Quijano pasó a llamarse don Quijote de la Mancha y “se le secó el cerebro de manera que vino a perder el juicio”. 
No existe dosis concreta de ficción, ni manual que te ayude a desatascar colapsos en ese embudo que es la realidad, ni amor que te amarre con grilletes al suelo, ni psicofármaco exacto para prevenir lo tuyo. Pero no temas, también tiene su punto embestir corazones creyendo que son dragones para salvar a una princesa disfrazada. ¿Porque, qué es real? Si mi azul es tú amarillo, 
¿Quién es el daltónico? 
¿Acaso tú y yo besamos de la misma forma? 
¿Quién me asegura a mi, que tú no estás como una puta cabra cuando disientes de mis palabras? 

¿Dónde está tú carnet de realidad por puntos? 

¿Dónde me dejé yo olvidado el mío?
Nota: Cuando Don Quijote volvió a recuperar la cordura y se convirtió de nuevo en Alonso Quijano, murió. 

Murieron los dos, quiero decir.

Solo quiero

Que se mueran los ateos del amor, las mujeres sin ojeras, que se pudran las almas sin conciencia, las miradas antivaho, los recibos sin poesías en el dorso, que revienten los corazones coagulados, las charlas sobre el clima, 
los bostezos sin resaca, los ojos que no quieren 

ni pueden ni saben hablar.
Yo quiero lo mismo pero más suave, poder besarte con los ojos cerrados y arrancarte una sonrisa con los ojos abiertos. Sólo quiero querer quererte, creer que tú vida es mi vida invertida, que tú sol sea mi sal, que “sea” sea mar en inglés y que tus ingles sean mías, quisiera no dejar de bailar con las mariposas de tú estómago el vals de los enamorados, vivir de tus legañas, matarte a besos para autopsiar tú alma, que mi ser se convierta en tú estar, y que el recibo de la luz que emitamos al rozarse nuestros cuerpos,
lo pague el ministro Montoro.

La primera..

No importa cuantos amores
hayan pasado por mi vida.
porque tú fuiste la primera
que marcó mi corazón,
fuiste tú quien se quedó
dentro de mi,
fuiste tú quien se apropió
de mi espíritu y mi mente,
fuiste tú la culpable
de mi locura desmedida,
eres mi calma, mi fatiga,
compañía en mi soledad
sin importar el tiempo
que haya transcurriendo,
sin importar la edad...