Jorge Luis Borges
Si pudiera vivir nuevamente mi vida.
En la próxima trataría de cometer más errores.
No intentaría ser tan perfecto,
me relajaría más.
Sería más tonto de lo que he sido, de hecho
tomaría muy pocas cosas con seriedad.
Sería menos higiénico.
Correría más riesgos, haría más viajes,
contemplaría más atardeceres,
subiría más montañas, nadaría más ríos.
Iría a más lugares adonde nunca he ido,
comería más helados y menos habas,
tendría más problemas
reales y menos imaginarios.
Yo fui una de esas personas
que vivió sensata y prolíficamente 
cada minuto de su vida;
claro que tuve momentos de alegría.
Pero si pudiera volver atrás trataría de tener
solamente buenos momentos.
Por si no lo saben,
de eso está hecha la vida,
sólo de momentos, 
no te pierdas el ahora.
Yo era uno de esos que nunca iban
a ninguna parte sin termómetro,
una bolsa de agua caliente,
un paraguas y un paracaídas;
Si pudiera volver a vivir,
viajaría más liviano.
Si pudiera volver a vivir comenzaría
a andar descalzo a principios
de la primavera y seguiría así
hasta concluir el otoño.
Daría más vueltas en calesa,
contemplaría más amaneceres
y jugaría con más niños,
Pero ya tengo 85 años
y sé que me estoy muriendo...

Quizá bebimos demasiado,(El uno del otro, quiero decir) LLegaste a conocer séis de mis vidas y estuve a un sorbo de regalarte la séptima, recuerdo que nos conocimos en mi tercera o cuarta reencarnación y que al principio todo fueron risas, y algun que otro  beso robado. Más tarde nos desglosamos el uno al otro la palabra comprometer e incluso lleguemos a un principio de acuerdo, algo así como un contrato oral con carácter retroactivo, o retroadictivo, o retroatractivo, o como quieras llamarlo, pero
pasado un tiempo tú mente se transformó en consulta y tú corazón en diván, tú vida pasó a ser algo así com un tango de Gardel y la mía un cubo Rubick en manos de un daltónico,  busqué en otras algun tipo de amor adictivo, pero sólo encontré metadona, la verdad es que yo nunca dejé de quererte porque tú amor era a prueba de balas y yo bomba química, bactero(i)lógica, ¿Y que pasó? Pues que al final te acabaste contagiando, enfermaste, y te hiciste la muerta, y yo acudí borracho al entierro de lo nuestro, y a tú tumba de mentira te llevaste un pendrive con mis secretos....

A veces el dolor y las risas se juntan en un punto, eclosionan y generan una bonita historia
a la cual no le falta de nada, ansias, cosquillas, ganas, sopor, ira, calma, miedo, decepción, y como no, las famosas mariposas en el estómago, lo mejor en estos casos es tirar de oficio y maquillarte. Rimmel waterproof, (no la jodamos) Y pensar que el mundo sois dos y eso si,,mucho atrezzo, hacer con el estribillo de tú canción favorita una gran fiesta, sin filtros anti-spam, "Recuerda, somos nuestro propio virus" Las pesadillas son pesos pequeños en femenino, así pues descartemos el suicidio, el cañón en la boca te provoca arcadas, lo que no llego a entender es porque aun siendo consciente de ser quién eres, siempre quieres jugar a ser otra...

No pude evitar encontrarte, como tampoco puedo evitar las taquicardias, ni los suspiros, ni puedo evitar pensar que cada uno de los latidos de mi corazón son los besos que me quedan por darte, no puedo evitar abrazarte cuando sueño contigo, pegar mi pecho a tú espalda, coordinar tus latidos, regar tú cuello con mi aliento e inventar ganzúas para penetrar en tus pensamientos...

Ya lo dijo García Márquez.Todos tenemos (O deberíamos tener tres vidas), la pública, la privada y la secreta. La pública es aquella que cualquiera puede conocer, la privada sólo la conocen los más íntimos, la secreta, en cambio, sólo la conoces tú....¿Qué porcentaje de tú esencia estás dispuesta a hacer público? ¿Qué saben de ti los más íntimos que desconocen los demás? ¿Cuánto te guardas para ti? ¿Estas dispuesta a descodificar los mensajes en clave que tú corazón te envía?

Hay otra orden de alejamiento que no te impone ningún juez, eres tú el que te obligas por miedo a perder el juicio cuando alguien a quien amas te aparte de su camino, pero te falta asumirlo, quisieras saber de ella, pero no puedes, no debes, te mata que tenga una vida al margen de tí, que consiga caminar sin el bastón de tú mano, o se construya un futuro al margen de tus cimientos que ahora sientes desnudos, por eso, en lo que tarda en pasarse el duelo, te obligas a formar un cordón de seguridad alrededor de todo lo suyo, incluso te prohíbes cualquier opción de cruzarte con ella, ni el entorno de su trabajo, ni el entorno de sus amigos, ni el entorno de su casa, ojos que no ven, corazón anestesiado, 
y el tiempo ya te dará los puntos de sutura.
Sin embargo ya sabes como soy, y aunque evite esa parada de autobus junto a la cafetería donde siempre desayunas, y aunque evite la hora de tú camino al trabajo, mis pies, ajenos a mis pensamientos a veces me llevan a entrar en tú "ZONA CERO", y eso es saltarme el cordón y sonar esa otra pulsera atada al alma, ese “¡peligro!" podrías ser aquella mujer que camina justo delante mío, aunque es morena, ¿Te habrás teñido el pelo?; o peor aun, aquella otra que pasea de la mano de otro, no veo bien de lejos y todas acaban siendo tú,"Ya sabes" la imaginación es terca.
Pero anoche, dando un paseo, contra todo pronóstico, me ocurrió algo curioso, al llegar a tú calle aceleré el paso con un nudo en la garganta, y al pasar vi luz en tú balcón, sentí tan fuerte esa luz que me cegó y me abrasó la piel, lo sorprendente fué ver que no
cauterizaba mis  heridas.

La vida es como una partida de Poker Texas HoldEm, aunque te salga una buena mano no sabrás hasta el final las cartas de los otros, ¿entendeis lo que quiero decir? Imagina que tienes dos Ases y dices, "Lo apuesto todo" Y los demás aceptan tú apuesta y entonces te creces y piensas, se van a cagar estos cabrones, ¿me seguís? Y luego salen las tres primeras cartas, dos cincos y una jota, (por ejemplo) Y como está toda la pasta sobre la mesa esperamos todos a las otras dos, y sale otro cinco y un As, entonces dices, ¡já!, ¡Full de Ases, colegas!, pero va el gilipollas de tú derecha, enseña sus cartas y resulta que tiene un puto cuatro y un puto cinco, que con los otros tres de la mesa suman poker de cincos. ¡Me cago en sus muelas! ¿Que se queda el tío con un puto cuatro y un puto cinco, acepta mi apuesta con dos cojones y encima le gana a mi Full de Ases? Pues así es la vida amigos, no sabría definirla mejor, y eso que me acabo de tomar 2 gin-tonics, ¡eh! ¿Pero tengo razón, o no tengo razón? La vida es como el puto Poker, sí señor… y os digo una cosa, me encanta la vida, porque no saber las cartas que tiene el otro provoca una cierta incertidumbre por aquí, por dentro, que es la hostia, y digo que es la hostia de bueno, más que nada, porque igual que hoy has perdido, mañana te puedes recuperar y ganar la de dios, suerte, amigos, suerte, no hay más. ¿Me seguís? La vida, amigos, la vida...

Imaginad un chaval de 38 años 
(13 menos que el que está escribiendo esto)
Un chico que tenía una imaginación desbordante…un homosexual, rojo y republicano en un pueblo de mancos… 
en un país de paletos manipulables…
Nunca cogió un arma… más allá de la pluma y de las estrellas…estudió en la Residencia de Estudiantes en Madrid (papá con dinero se lo podía permitir)… consentido… sensible… pudo hacer lo que más le gustaba en la vida… vomitar versos… escupir metáforas…Ser libre… hasta morir atado...Una madrugada de 1936, la del 19 de agosto… un solo mes de guerra… “mil panderos de cristal herían la madrugada”…Es fácil de imaginar, ¿verdad? En un cuartelillo… con los ojos llenos de lágrimas… aterrado… paloma blanca desorientada…Un cerrojo que se abre… unos gritos… un saco en la cabeza… calor… mucho calor…Empujones y golpes hasta un vehículo… motor en marcha...Olor a alcohol por todas partes… risas… y todas las almas del universo gritando en silencio por lo que iba a suceder...El vehículo se para… el motor se para… el tiempo se para…Quizá un golpe… le bajan… cae al suelo… como el toro… aunque no fueran “las cinco en punto de la tarde”. Más empujones… quizá le quitan el saco de la cabeza para sentirse más hombres que él,,,un poco de aire fresco le reconforta… levanta la cabeza… ¿cuántos? Uno no… para eso hay que ser valiente… varios… quizá cuatro… como los cuatro jinetes del Apocalipsis...Y Federico, personaje de un poema de García Lorca… al estilo de Antoñito Camboria acepta su destino…sabe lo que va a suceder…"Lo sabe" Sabe que va a morir… quizá, se orine encima (como lo haríamos todos)…Un poeta en la madrugada… manos atadas… armas de fuego…Disparos que revientan la línea espacio-temporal… que ahogan los sonidos de la noche…Risas… Quizá un último trago de algún vino barato...Un cadáver eterno está en una cuneta…Una constelación de carne y huesos es observada por la Osa Mayor mientras llora por la estupidez humana…Un panteón de naturaleza para la eternidad…Quizá, con el rabillo del ojo pudo llegar a ver por última vez su “luna de pergamino”… su inspiración… su musa…Quizá pensó en algún último verso…Y ya veis… ni siquiera una sepultura… aunque supongo que le daría igual… los cementerios tienen paredes para coartar la libertad de los que allí moran...Muerto… e inmortal… los que le quitaron la vida se la dieron para siempre… el cabrón que se jactaba de acabar de matar a Federico García Lorca, el que dijo “Yo le metí dos tiros en el culo por maricón” le convirtió en el más grande soñador de nuestra historia…¡Bravo! muy bien idiota… privaste a TÚ gran España de un premio Nobel… privaste a TÚ España de un artista inacabado que había demostrado que podía alcanzar el horizonte… y gracias a ti lo alcanzó a tiros…Por rojo y por maricón… ¡QUE GRANDE ES ESPAÑA! Y claro… nada se puede decir de estas víctimas… porque es remover el pasado…porque es tener falta de sensibilidad… porque… ahora no es el momento… porque ambos bandos hicieron tal y cual y yo qué sé… porque era rojo y los rojos van al infierno… y si encima son maricones van de culo…Hace 76 años mataron a García Lorca sin juicio, sin culpa… de madrugada, entre llantos, entre risotadas… y al final… “Verdes vientos, verdes ramas, el barco sobre la mar y el caballo en la montaña”. Un 19 de agosto, de 1936, un chaval de 38 años, que nunca cogió un arma, fue asesinado y nunca se ha sabido quién lo hizo… porque nunca se ha investigado oficialmente… y no sabemos ni siquiera dónde está enterrado… si es que lo enterraron…así fué como en una cuneta de un camino cualquiera, murió la poesía española, cerca de la madrugada… al alba…

Quizá fué una hecatombe de esperanzas,
un derrumbe de algun modo previsto,
todas mis intuiciones se asomaron
para verme sufrir,
y por cierto, me vieron.
Hasta aqui habia hecho y rehecho
mis trayectos contigo,
hasta aqui habia apostado
a inventar la verdad,
pero tú encontraste la manera,
una manera tierna
y a la vez implacable
de desahuciar mi amor,
con un solo pronostico lo quitaste
de los suburbios de tú vida,
lo envolviste en nostalgias
y despacito, muy despascito,
sin que el aire nocturno lo advirtiera
lo dejaste a solas con su suerte,
que no es mucha.
Creo que tienes razon,
en eso se que la culpa
es de uno cuando no enamora
y no de los pretextos ni del tiempo,
hace mucho, muchisimo tiempo,
que yo no me enfrentaba
como anoche al espejo
y fué implacable como tú,
con una única diferencia,
que él, no fué tierno....

Es bonito ser algo para alguien, no sé… tal vez un recuerdo que viaje contigo o permanezca latente, o un poso en el fondo del vaso de tú esencia, o una leve sonrisa si aparezco de repente dentro de tú cabeza, sólo pido eso, dejar mi huella sin pisar a nadie, y no, no me refiero a tenerme en tú lista de Facebook como tampoco me refiero a volver a quedar contigo y salir por ahí, me refiero más bien al recuerdo súbito, que tropieces conmigo de vez en cuando y produzca en tí la misma sensación que te produjo aquella primera poesía, o que viajes a una isla desierta, me mandes un mensaje dentro de una botella y el mar me lo traiga....

¡¡Me quedé con tantas ganas
de sujetar el tiempo,
me quedé con tantos sueños
sin realizar,
me perdí tantas cosas
en mi camino por la vida,
me perdí tantas sonrisas tuyas!!
Que hoy sin nunca haberlas tenido
las extraño..
Te aseguro
que antes de partir para siempre
volveré a abrazar tú cuerpo,
como cuando los años 
aun no habían marcado tú piel
y me reconocerás 
porque somos un mismo espíritu
y una misma fuerza 
en la inmensidad de lo eterno.

"METRO DE MADRID, PRÓXIMA PARADA, LA MUERTE" Si se hubiese tratado de una persona habrían parado inmediatamente la circulación, si hubiera sido en Barcelona, (como ya ocurrió) la orden hubiera sido detener los trenes para salvarla, pero no, “sólo” era una perra corriendo asustada por el Metro de Madrid; “nada más” que eso, una galguita -como esas que ahorcan tantos cazadores- que después de permanecer cuatro días deambulando por las vías ha muerto atropellada por un convoy.
La Compañía, durante ese tiempo, ha efectuado paradas en tres andenes: el del silencio, el de la mentira y el del desprecio, SILENCIO que únicamente rompieron cuando advirtieron que el asunto emergía del subsuelo para correr como la pólvora por las redes sociales, MENTIRAS porque falsearon sus declaraciones, así fue al asegurar que desde el principio avisaron a una protectora y que la perra había salido al exterior al intentar rescatarla y DESPRECIO porque, entretanto, sabiendo que continuaba allí dentro, se limitaron a esperar a que un vagón hiciese el trabajo de atraparla arrancándole la vida y les ahorrase a ellos el esfuerzo, y tal cual ocurrió, le arrancó la vida y le arrancó la pata, su cadáver apareció con una colgando.....

El amor eterno suele nacer así, dos personas se cruzan, no importa el contexto, al instante, salta la chispa, algo les dice que están hechos el uno para el otro, los dos coinciden en conocerse rápido, como víctimas de la urgencia por el tiempo perdido, él lo quiere saber todo de ella, cada detalle de sus mucho y tantos años de vida, y ella de él, hablan mucho, se preguntan, se escuchan con atención, procuran memorizar cada nombre de cada amigo o familiar del contrario, estudian cada álbum de fotos, "Ésta es mi tía Angustias, éste es mi antiguo jefe, ésta soy yo a los dieciocho, y aquí en mi pueblo en el verano del 81" Se besan con idéntica ansiedad, hacen el amor de todas las formas posibles, comen juntos, cenan juntos, prueban a dormir juntos y hasta resuelven sudokus juntos, no hay nada, ni el más mínimo detalle en la vida del otro que no celebren con asombro, ningún reproche, más bien lo contrario, cualquier instante en común les sabe a poco...Pasan los días, las semanas y los meses, los dos siguen como el primer día aunque eso si, más relajados, tal vez exhaustos por el ritmo frenético de su historia en común, sólo es cansancio físico, aturdimiento mental por querer seguir dándolo todo cada vez, por su mutuo afán de mantener el corazón en la garganta hasta el fin de los días, y es entonces cuando sus charlas se apaciguan, reina la calma, comienzan a sentir placer en la rutina, en las caricias embobadas y en las siestas de ella sobre el pecho de él.....

Un buen día del año 2014 nos despertaremos y nos anunciarán que la crisis ha terminado, correrán ríos de tinta escritos con nuestros dolores, celebrarán el fin de la pesadilla, nos harán creer que ha pasado el peligro aunque nos advertirán de que todavía hay síntomas de debilidad y que hay que ser muy prudentes para evitar recaídas. Conseguirán que respiremos aliviados, que celebremos el acontecimiento, que depongamos la actitud crítica contra los poderes y nos prometerán que, poco a poco, volverá la tranquilidad a nuestras vidas.

Un buen día del año 2014, la crisis habrá terminado oficialmente y se nos quedará cara de bobos agradecidos, nos reprocharán nuestra desconfianza, darán por buenas las políticas de ajuste y volverán a dar cuerda al carrusel de la economía. Por supuesto, la crisis ecológica, la crisis del reparto desigual, la crisis de la imposibilidad de crecimiento infinito permanecerá intacta pero esa amenaza nunca ha sido publicada ni difundida y los que de verdad dominan el mundo habrán puesto punto final a esta crisis estafa —mitad realidad, mitad ficción—, cuyo origen es difícil de descifrar pero cuyos objetivos han sido claros y contundentes: hacernos retroceder 30 años en derechos y en salarios.

Un buen día del año 2014, cuando los salarios se hayan abaratado hasta límites tercermundistas; cuando el trabajo sea tan barato que deje de ser el factor determinante del producto; cuando hayan arrodillado a todas las profesiones para que sus saberes quepan en una nómina escuálida; cuando hayan amaestrado a la juventud en el arte de trabajar casi gratis; cuando dispongan de una reserva de millones de personas paradas dispuestas a ser polivalentes, desplazables y amoldables con tal de huir del infierno de la desesperación, entonces la crisis habrá terminado.

Un buen día del año 2014, cuando los alumnos se hacinen en las aulas y se haya conseguido expulsar del sistema educativo a un 30% de los estudiantes sin dejar rastro visible de la hazaña; cuando la salud se compre y no se ofrezca; cuando nuestro estado de salud se parezca al de nuestra cuenta bancaria; cuando nos cobren por cada servicio, por cada derecho, por cada prestación; cuando las pensiones sean tardías y rácanas, cuando nos convenzan de que necesitamos seguros privados para garantizar nuestras vidas, entonces se habrá acabado la crisis.

Un buen día del año 2014, cuando hayan conseguido una nivelación a la baja de toda la estructura social y todos —excepto la cúpula puesta cuidadosamente a salvo en cada sector—, pisemos los charcos de la escasez o sintamos el aliento del miedo en nuestra espalda; cuando nos hayamos cansado de confrontarnos unos con otros y se hayan roto todos los puentes de la solidaridad, entonces nos anunciarán que la crisis ha terminado.

Nunca en tan poco tiempo se habrá conseguido tanto. Tan solo cinco años le han bastado para reducir a cenizas derechos que tardaron siglos en conquistarse y extenderse. Una devastación tan brutal del paisaje social solo se había conseguido en Europa a través de la guerra. Aunque, bien pensado, también en este caso ha sido el enemigo el que ha dictado las normas, la duración de los combates, la estrategia a seguir y las condiciones del armisticio.

Por eso, no solo me preocupa cuándo saldremos de la crisis, sino cómo saldremos de ella. Su gran triunfo será no sólo hacernos más pobres y desiguales, sino también más cobardes y resignados ya que sin estos últimos ingredientes el terreno que tan fácilmente han ganado entraría nuevamente en disputa.

De momento han dado marcha atrás al reloj de la historia y le han ganado 30 años a sus intereses. Ahora quedan los últimos retoques al nuevo marco social: un poco más de privatizaciones por aquí, un poco menos de gasto público por allá y voilà: su obra estará concluida. Cuando el calendario marque cualquier día del año 2014, pero nuestras vidas hayan retrocedido hasta finales de los años setenta, decretarán el fin de la crisis y escucharemos por la radio las últimas condiciones de nuestra rendición.

El humo de mi cigarro dibuja tus curvas., le pido consejo al médico de guardia que me mira y limpia vasos al otro lado de la barra, me receta dos de tequila y una cerveza cada media hora, la dosis funciona, ahora miro hacia tú balcón, acabas de apagar la luz, me enciendo por dentro porque sé que ahora duermes, pero no lo que sueñas., no sé, tal vez, si consiguiera emparejar mi Bluetooth con el tuyo, podría trepar por las ondas invisibles de nuestros móviles hasta tú balcón y “Rastrear dispositivos” Pero no me atrevo, pido otra ronda pero el doctor me dice que no, que ya va a cerrar la consulta, salgo de ahí y apago mi mente, estoy demasiado borracho de amor para pensar, me acurruco en el sofá, hace frío, tal vez, si consiguiera soñar lo que tú sueñas, podría entrar en tú cabeza, formatearla y empezar nuestra historia de cero..

No sabría decir si aquella mujer que me encontré en la panadería era guapa o no, atractiva o no, pero al menos merecía serlo, me refiero a su actitud, tenía lo que algunos llaman “El guapo subido”, que es querer creerse guapa sin entrar a valorar cuáles son los cánones de la belleza común, a esa mujer le importaba un rábano el escrutinio de los otros (se notaba en su mirada, en el movimiento sensual y decidido de su boca, o su forma de domar su pelo), y era esa precisa actitud la que eclipsaba todo lo demás, en ciertos casos puede más la intención de creerse bella que la belleza en sí misma,
"Puede más el yo lo valgo que el valor en sí"
Seguro que esa mujer se siente triunfadora en su pequeño entorno, feliz por haber aprendido a acotar sus límites, a asumir sus complejos y a potenciar sus brillos y esa fuerza deslumbra más que cualquier belleza clásica, me atrae más que la típica guapa incapaz de encontrar mayor mérito que el marcado por los genes, las cremas caras, un buen armario o cuarto y mitad de silicona, conozco guapas que no saben reír, que mienten cuando miran, que esconden tal nicho de traumas en el fondo de su bolso que acaban pareciendo más feas que cualquier fea al uso, con perdón.
Benditas sean las tetas pequeñas y orgullosas, los ojos pequeños pero vivos y los dientes torcidos por la presión de una eterna sonrisa......

La III Guerra Mundial es esta crisis económica:
El asesinato del archiduque Francisco Fernando de Austria y su esposa, en Sarajevo el 28 de junio de 1914, a manos de un joven estudiante nacionalista serbio ligado al grupo nacionalista Mano Negra, fué el detonante de la I Guerra Mundial. 9 millones de personas perdieron la vida.
25 años más tarde, el 1 de septiembre de 1939, la alemania Nazi pretende crear un gran imperio europeo e invade brutalmente Polonia, lo que desencadena la declaración de guerra de Francia y del Imperio Británico y su Commonwealth al Tercer Reich, empieza la II Guerra Mundial. 
55 millones de muertos.
El 15 de septiembre de 2008, el banco de inversión Lehman Brothers se declara en quiebra, las compañías hipotecarias Fannie Mae y Freddie Mac, la aseguradora AIG y hasta la gigantesca General Motors se tambalean, 
ha estallado la III Guerra Mundial.
En este caso, las armas son las primas de riesgo, los “bail-out”, los tipos de cambio y, como en el pasado, el campo de batalla -de nuevo- es la vieja Europa, sin embargo, esta vez las alianzas son difusas y las líneas de resistencia no están claras, las víctimas ahora son millones de parados y generaciones sin futuro aparente o que, como poco, habrán de pagar la reconstrucción con sangre de trabajo mal remunerado y años de esfuerzo, es una guerra distinta, 
incruenta y sucia, 
pero una guerra al fin y al cabo,  
¿Y por qué todo esto?
Así como en la I Guerra Mundial fue una Mano Negra, con nombre y apellidos la desencadenante de todo los males que asolaron al mundo durante tres décadas, en esta ocasión ha sido la mano invisible, incapaz de autorregular el mercado, la que ha propinado una brutal páliza al mundo, que tardará mucho en sanar sus heridas y recuperarse de sus magulladuras. ¡Pero sobrevivirá!

Amiga mía, tú vida podría caber en un post o en una sola palabra, "Comprensión" haz una lista con todo lo que tienes, material o no, tacha aquello que te parezca secundario y subraya en rojo lo estrictamente principal, tacha los vestidos que ya no te pongas, los amigos con los que apenas hablas y tus sentimientos residuales, quédate con cinco o séis faldas, siete blusas, tres pares de zapatos y tu casa de siempre y cuídalos como si fueran lo último, ¡Ah! y tacha también los sentimientos que no uses, aquel primer amor que te dejó, aquellas pequeñas crisis de ansiedad o aquel principio de depresión que por suerte (o tal vez por tacharla de tú lista) acabó en nada, de hecho, te crees inmune a las depresiones y a base de reducir tu vida al mínimo has conseguido concentrarte en un solo objetivo, mantener lo que tienes y no pensar en otra cosa, según tú, depresión es falta de rumbo y ansiedad es el vértigo de no poder abarcar lo que te sobra, por eso desde que suena el despertador trabajas incansablemente cuidando de los tuyos, y de lo tuyo y cuando algo flaquea o no funciona, rehaces tu lista y sigues tachando, ayer (Seguramente) tacharías tu tercer par de zapatos, lo cual te llevará a cuidar más los otros dos y el mes que viene tacharas a tu hija la mayor,"Se casa y se muda a París" y así hasta que sólo te queden pocas, muy pocas cosas, casi nada, lo cual te llevará a volcarte aún más en las que te quedan....

Ójala y hubiera un artilugio capaz de acumular y transformar en energía la creciente indignación de la gente, algo así como un sensor pegado a la vena del cuello y unido por cables a un transformador (Rabia/voltios) conectado, a su vez, a un transformador, nos ahorraríamos una pasta (Con el consiguiente beneficio medioambiental). Y tal vez sobraría también para iluminar nuestras vidas, es posible que el invento ya pudiera estar funcionando de no ser por los brutales recortes en I+D, o tal vez por eso decidieron aplicar la tijera precisamente ahí, presionados también por el lobby energético, para evitar que alguien inventara algo capaz de sacarle partido a la rabia. ¿Te imaginas? Un "Mecagoensuputamadre" muy fuerte podría equivaler al gasto energético de una bombilla durante 8 horas, un "Pandadechorizos",calentar la sopa en el microondas, etc. 

 En mi caso tengo la vena hinchada como un boli de ocho colores y algunas veces he llegado a taparme la cara con el brazo, en instintiva pose, por miedo a que pudiera explotar en cualquier momento, y es que ayer el día no fue para menos, los 22 millones que Bárcenas se llevó a Suiza, los 11 años de cárcel para una exconsejera de Camps, el ático de lujo de Ignacio González, el indulto a un conductor kamikaze y su presunta relación con el hijo del Ministro de Justicia, los cochazos de Oriol Pujol,,,¡¡¡Y todo esto en menos de 24 horas!!!. Entiendo que expresar la rabia libere, sin embargo, como digo, aún no se ha inventado ningún aparato que transforme esa rabia en algo productivo...

Así que menos ladrar y más morder.

Escuchando esta canción
no puedo dejar de sentir una rara sensación,
¿Sabes? Es como cuando abrazas a una persona
y sientes que el entrelazamiento es perfecto,
que no sobran manos,
que el tamaño de los brazos es el ideal
y que incluso la altura de los corazones se ajusta
haciendo que todo se resuelva en un latido.
Pues algo así eres para mi,
la compenetración perfecta,
la cara de todas mis monedas
y en quien pienso cuando alguien me habla de la suerte,
-¡Que sabran ellos de la suerte si no te conocen!-

El veneno del fascismo:
Hay que tener cuidado con el porque es como las larvas de la termita, no se las ve, apenas se las oye (salvo un sordo runrún cuando aplicas la oreja) y cuando te quieres dar cuenta se te viene abajo la viga y la casa, éste veneno se encuentra en todos y en cada uno de nosotros de una manera adormilada, como hibernante, algunas personas rara vez desarrollan la enfermedad, otras, en cambio, la alimentan abundantemente hasta que crece y engorda y se expande a otras personas contagiando sociedades, instituciones y países enteros.¡Ojo con el! nadie está a salvo de esa picadura súbita que enciende el alma y la envenena, saber detectarla a tiempo y saber desactivarla, es signo definitivo de una sociedad madura y si quieren saber más sobre ella, 
vayan al cine y vean 

o entren en una biblioteca y lean...

9-15 de la mañana, otra vez en la maldita oficina del Inem, "hoy hace algo de frío", comentan algunos de los que estan en la calle fumando un cigarrillo mientras esperan su turno, saludo algun que otro conocido,(ultimamente solo nos vemos aquí), me fijo y veo en algunas caras una agónica necesidad de sentirse siempre acompañados, o de que siempre exista alguien al otro lado esperando en su destino, o llenando cada hueco de su agenda para no estar nunca solos y así evitar el silencio o el vacío, ultimamente ya no se empachan de planes y acaban el día siempre exhaustos, rendidos, y duermen bien por las noches (de puro cansancio o con pastillas, los más graves) y todas las mañanas siguientes se despiertan temprano aunque no tengan mucho que hacer, no hay vida social frenética ni cita en la peluquería, ni en el gimnasio, las clases de inglés o de cocina hace tiempo que quedaron atrás, ahora solo les queda hacer la compra, el zapping o sacar al perro; y así día tras día, semana tras semana y un mes tras otro hasta que al fin, aunque sólo sea por pura inercia o por falta de costumbre, consiguen su objetivo: no escucharse, y descartar un contacto íntimo 

o introspectivo con ellos mismos.
Tal vez les aterra el eco insoportable de su voz interior, de lo qué podría decirles si la escucharan o tal vez no quieran sorpresas por miedo al abismo, al fracaso del YO, al indomable potencial que todos llevamos dentro.
Imagina que un buen día te sorprendes pensando que todo es relativo y de súbito comienzas a cuestionarte tus propias rutinas, tus costumbres, por qué haces lo que haces o si realmente encuentras placer en ello, imagina que ese nuevo relativismo te lleva a mandarlo todo a la mierda, traumas incluidos, y empiezas de cero en otra parte, más lejos de todo pero mucho más cerca de ti, imagina que comienzas a conocerte, a aceptarte y a quererte tal y como eres, imagina que ya no necesitas proyectarte en el amor de los demás porque ya eres capaz de producirlo por ti mismo, 

qué miedo, ¿no?

El otro día haciendo zapping por puro aburrimiento, me encontré con un programa de esos que tanto estan de moda en estos días, "Tú si que vales" o algo así, presentado por un grupo de esos que dicen ser artistas pero en realidad son frikis, perfectos gilipollas pagados de sí mismos, conozco panaderos más artistas que muchos de esos, conozco mozos de almacen con más arte que cualquier becario de Calatrava, de hecho, el mayor artista vivo que conozco conduce un camión de la basura en el turno de noche (no es broma). Arte es conseguir plasmar fuera lo que llevas dentro, ya sea un paisaje lunar o una mierda con ojos, es amarte, asumirte, sufrirte, matarte a ratos, morirte a veces o tragarte un espejo sin miedo a analizar lo que vomitas, el arte no se crea ni se destruye, solamente te trastorna, te oprime el pecho, te desvela, por eso no hay artista sin ojeras, ni artistas preocupados por la celulitis, un artista de verdad jamás le hubiera hecho un retrato a José Bono, antes hubiera retratado la autopsia de un mandril que a ese medio cura disfrazado de Socialista..
De hecho el último artista que conocí fue el 15 de Enero de 2013 a las 9 horas y 27 minutos, en la cola del Inem, fue una mujer de unos cincuenta años, y no hizo nada extraordinario, sólo sacó su pañuelo del bolso y se sonó la nariz, pero fue su forma de desplegar el pañuelo, sonarse y volver a plegarlo lo que la elevó a la categoría de artista, jamás había visto semejante crisol de movimientos, no fue meticulosa, ni fue un movimiento estudiado, fue otra cosa, algo que no se puede explicar, algo que se lleva en la sangre pero no es genético, o tal vez si y comparta ADN con Dios..
¿Entiendes lo que quiero decir?....

Si ella ya me olvidó
¿Porque la sigo llamando?
Porque mi corazón llorando
sigue muriendo de amor
y entre olas de pasión
la quiero ver a mi lado.
Así es que buscaré su corazón
y no lo sentiré llorando
porque en el juego del amor
nadie está a salvo...
Buscaré su corazón
y le diré que vuelva a mi lado
pues sería de cobardes
no tener el valor
de decirle a ella
que sigo enamorado.....

Prometo acordarme siempre
de aquel raro otoño,
prometo encender
en tú día una vela
y soplarla por ti,
¿Sabes?
Tenia tanto que darte,
tantas cosas que contarte
que aún me pregunto
que parte de tú destino
se quedó conmigo,
y que parte
se quedó por el camino,
y es que tenia tanto que darte
tantas cosas que contarte
tenia tanto amor
guardado para ti...

Piensa en esto, las canciones más bellas de la historia de la música moderna tienen como base cuatro o incluso tres simples acordes repetidos en bucle, te invito a que lo compruebes desnudando cualquier tema de "Camilo Sesto o de Sandro Giacobbe" y verás que su estructura es sólo eso: cuatro acordes básicos combinados de un modo u otro, "Jamás, Señora mía, etc" Pero esto no va de música tan sólo es un ejemplo que demuestra lo mucho que complicamos la belleza que esconde lo nuestro, ojalá te desnudes y me permitas disfrutar de tú cuerpo básico, sin el apego de tú falda, sin el incordio de tú sostén, sin la base maquillada de tú rostro, sin los coros de tus dudas, sólo déjame tocar tus cuatro acordes y yo pondré la voz, 
así de simple.
Pienso en esto mientras escucho una de esas canciones que precisamente ha empezado a sonar por la radio de la cafetería donde estamos sentados, uno de esos temas hacedor de ganas, "One love, one life" de U2, este es más fácil, sólo tres acordes, en realidad me estoy inventando esta cita imaginaria, la verdad es que nuestra historia comenzó hace apenas tres minutos, tú pediste un café coronado por una bolita de helado y ahora, aunque no te des cuenta, el acorde "LA" menor te acaricia el cuello y se cuela sigiloso por tú escote, y después el "DO"menor se enquista en tus labios y actúa, tal vez, de anestesia, porque no los mueves y luego entra el "MI" menor, y se aferra a tus párpados y tira de ellos y no puedes evitar su peso y poco a poco se van cerrando y así te mantienes, inmóvil y con los ojos cerrados, hasta que entra el estribillo y ahí ladeas la cabeza y te recuestas como en clave de ·SOL" con tu cabeza apoyada en mi hombro, me giro, te miro, estás preciosa, pasa un rato pero no reaccionas, me preocupo, decido zarandearte la pierna, de súbito das un respingo y abres los ojos:-¡Uy!- ¡Me quedé dormida! te tomas el café enfriando tus labios con el helado 
y luego te marchas....

Muchas de las señoras que llaman a esos programas de madrugada preguntando por el amor, o si su hija la pequeña encontrará trabajo, viajan en autobús por lo mismo, el precio del billete es muy similar al de un 902 pero este incluye una ventaja adicional, en el autobús la gente se cuentan sus problemas mientras avanzan.
No es lo mismo abrir su corazón en el quirófano del salón de su casa, sentada a oscuras junto a la mesita del ordenador, que hacerlo en movimiento, con la vida pasando al otro lado de la ventanilla mientras cae la lluvia, este matiz ya por si solo supone una terapia en sí mismo, soltar lastre mientras observas como la gente camina, o que la vida sigue igual a pesar de tus pesares.
Y es que la inercia funciona, reconforta, porque tiene sus normas, reconforta que el conductor escuche tus problemas pero frene en los semáforos, o que escuche a sus espaldas preservando tú intimidad, o que os mireis a través del espejo, que es como mirar la tele, pero sin zapping, en cualquier caso te sientes sola, 
siempre sola....

Mirate al espejo y fíjate bien en esos ojos que llevas enmarcados en tú rostro y luego trata de imaginar como fué su proceso de elaboración, seguramente primero fué el cráneo, o lo que es lo mismo, la estructura, después cabe suponer que un tapizador divino enfundó la piel de naturaleza elástica bien pegada a él, luego te practicó dos cortes simétricos a ambos lados del tabique nasal e insertó a presión los globos oculares, despues vendrían las pestañas dispuestas en los límites de lo que parece ser una herida abierta, lo que me ha hecho pensar que el tapizador quizá intentó coser el corte, pero tú curiosidad por ver el mundo que te rodeaba acabó por desgarrar los puntos de sutura, y no sólo eso, sino que también te dió la autonomía de abrir y cerrar ese fragmento exacto de piel que luego llamaron párpado, aunque en realidad, como tú y yo sabemos, no es más que una herida, la herida a través de la cual ves el mundo que te rodea, y es por eso mismo por lo que despiertas cada mañana, porque si mantuvieras cerrados los párpados demasiado tiempo, se te acabaría suturando la herida para siempre 
y eso es algo que tú, 
y tú curiosidad innata no os podeis permitir....

Imagina que pudieras actuar como si el mundo se acabara cada viernes, sería algo cansado, si, pero también sería una forma intensa de vivir, imagina una voz interior que te dijera,"Hagámoslo todo hoy" y mañana que te dijera lo mismo pero desde otro enfoque, tal vez supliendo otros cuerpos, despues de todo nadie quiere ser siempre su propia vida, ¿A quien no le gustaría poder intercambiarse con alguien aunque solo fuera por un día, te lo imaginas? de hecho leemos libros para jugar a ser otros durante un puñado de páginas, vemos películas y empatizamos con el personaje, incluso lloramos sus lágrimas y reímos desde dentro de sus bocas. ¿Por qué no volcar todo esto en la vida real? ¿Quién puede asegurarme que la vida es, en fin, “real” si te pone más George Clooney que cualquier novio que hayas tenido, si te estremece más releer "Lo que el viento de llevó" que escuchar a cualquier compañera de trabajo en la tertulia de los lunes? Entonces,¿Por qué no jugar a vivir la vida de otros y matarlos mañana? (Por ejemplo) yo, hoy seré tímido, el sábado quizá un motero, el domingo iré a misa aun sin ser creyente, el lunes me enamoraré perdidamente de la primera mujer que se cruze en mi camino, el martes la engañaré con otra, el miércoles seré vegetariano y deportista, el jueves seré Felix y saltaré desde la estratosfera, y el viernes siguiente haré balance y no me arrepentiré de nada; porque yo no soy ninguno de esos siete, ni aquellos mis mundos sino otros que explotaron al final de cada noche (y cada sueño un bypass entre uno de esos mundos y el siguiente). ¿No estás cansada de ser siempre tú misma, la misma vida (sólo hay una, dirás), los mismos amigos y la misma media naranja, o medio limón. hasta que la muerte (sólo hay una, o uno, dirás) os separe? ¿No crees que ya va siendo hora de dejar de ser predecible para tú entorno, de jugar al despiste 

y enviudar por un rato?.

Ayer pasé la tarde solapando capítulos de Mi vida (3 horas), limpiando con un cepillo las juntas de los recuerdos en los que ella aparecía (45 minutos) y recortando y pegando fotos en un viejo albúm (1 hora y 20 minutos), 
pero nada de esto consiguió
aplacar mi ansiedad por haber dejado el tabaco, así es que decidí intentar hablar con ella, "Ella" es una de esas amigas "Gran Reserva sin derecho a orgasmo" y por otra parte tambien gran defensora de los animales, así es que intenté quedar con ella para que me acompañara a llevar a mi Lirón al veterinario, (Siendo para ayudar a un animal, seguro que me diría que si) -¡¡No sabía que tuvieras un Lirón!!-.(Me dijo)Yo tampoco, pensé, en cualquier caso quedé en llamarla más tarde y de hecho lo hice varias horas después, tras colgar la lámpara tuneada de Ikea, volví a llamarla entre sollozos para decir que mi lirón había muerto y que estaba pensando en denunciar al veterinario por negligencia, y que ella, que conocía gente de la protectora de animales tal vez conociera a alguien que pudiera ayudarme, ella me dijo que nunca había escuchado un caso así, pero que consultaría con sus conocidos de la protectora, y que de todos modos podríamos quedar para ahondar en los detalles. "Ahondar"Ummm eso me sonó a sexo y yo seguía sin estar preparado, pero tal vez con la excusa de mi reciente luto por la prematura muerte de mi Lirón podría evitar esa parte y vernos sólo como amigos, así que accedí y quedamos para cenar en un céntrico restaurante, ella apareció con un vestido negro, ceñido, y medias negras, y se había cortado el pelo rollo Uma en Pulp Fiction, estaba increíble, al saludarnos me dió un beso en la comisura:-Siento mucho lo de tú Lirón- Y yo,,,,y en esto rompí a llorar y me abracé a ella, nunca antes había llorado por la pérdida de un bicho imaginario, pero aquello resultó una auténtica liberación para mí, mucho mejor que veinte horas de terapia, mejor incluso que una caja de Xanax, durante la cena ella escuchó mis lamentos y prometió ayudarme emocionalmente, luego nos tomamos unas copas y nos despedimos con un casto beso en los labios, fue la primera vez en años que dormí como un Lirón, un Lirón vivo, se entiende...

En estos momentos tengo que reconocer que estoy jodido pero contento, tal y como me dijo un amigo nombrándome una metáfora algo macabra que describe mi situación perfectamente, si cambiamos persona por amor. Me dijo: "Estás como cuando tienes a un ser querido (el amor) muy enfermo, que está sufriendo, y finalmente, se muere, sientes dolor por la perdida (del amor) pero principalmente lo que sientes es alivio 
porque esa persona (amor) ha dejado de sufrir".
El amor que sentía ha muerto entre los intentos y los desplantes, y ha sido lentamente, como si quisiera dejarme sin fuerzas, pero no ha sido así, y ahora me siento más vivo que nunca, el ave fenix ha vuelto a desplegar sus alas, aún dolorida por las cuerdas que la ataban como sogas ardiendo, pero álejándose de una oscuridad que la cegaba, con la que no veía que hay sendas por las que caminar que han estado siempre allí y nunca he cogido.....