Maté tantos pasados que algún día me sentiré asesino de mi mismo, o peor aún mi propio sicario, no tuve en cuenta que los posos acaban colapsando el alma y que el desamor al igual que las mentiras pesan más que el aire 

y dejan huella allí donde los ojos no llegan, besé muchos labios, pero las lenguas, además de néctar, inyectan memoria y el sudor me corroía tantas caretas como usaba...

Y no hay ficción que cien arrugas dure, como no es posible volver a estrenar caricias aunque envuelva en látex mis manos, porque mis pupilas saben latín y leen en el interior de mi alma, lo sé porque me destronó una princesa.....