Si no existiera el pasado morirían de sed los psiquiatras, pues no habría vicios, ni reproches, ni manchas, ni parches, ni ojeras, ni canas; empiezas algo serio con alguien y piensas, es mejor quemar su libro que pasar página, es mejor comenzar en un blanco absoluto, aunque te mientas.
Y te dices, a partir de ahora seré lo que seas tú conmigo, y piensas que todas esas cicatrices nacieron con ella (Y que aquel tatuaje también viene de fábrica).
Los amores recientes no asumen huellas, solo construyen futuros sobre cuerpos presentes, las pieles son nuevas, las espaldas son nuevas, no hay peso, no hay lumbalgias, no hay memoria.
Ella compra un pintalabios sólo para ti, porque es su forma de estrenar tus besos, pero pasa el tiempo, la lluvia corroe y el carmín se seca y al final, el pasado del otro siempre llega demasiado pronto, es la indomable curiosidad por levantar sus capas, por querer saberlo todo más allá de ti.
Y entonces te preguntas, ¿Qué esconderá esa cicatriz? ¿Qué historia habrá detrás de aquel tatuaje? Y sea lo que sea que te conteste, una de dos, o aprietas los dientes y lo asumes todo decidiendo jugar a la amnesia, o vuestra historia acabará cadáver.