¡Qué madura es la quemadura sin espacios!

Esa que escuece y deja rastro.

Te regalo mi arroz, por si se pasa

y mi colección de agostos, ya no los quiero.

Madurar es que alguien te sujete
esas carnes que ahora cuelgan,
encontrar el momento apropiado

y buscar un wonderbra a la medida
del resto de tú vida.
Caminar siempre al otro lado de la línea 

pero sin acercarte a ella,

ni mucho menos esnifarla,

por si el efecto te invitara a escucharte.

(Nadie en su sano juicio se escucha demasiado).

Y nada de probar otras mieles,

por ti me volví diabetico, mi amor.

A mi la madurez me la impuso La Caixa.
Por aquellos entonces

muchos de mis amigos de siempre tambien

decidieron madurar “sentar la cabeza”

(decrépita expresión)

y sus pieles se fueron acartonando,

y tenían más ojeras que antes
aún durmiendo más,

y compraron todos dentífricos blanqueadores.

¡Ah! y un multimando a distancia que redujo

sus siete mandos a uno, con un soporte a juego

con la mesita del salón, dejaron de salir a la calle

cuando llovía y solo follaban en función

de los ciclos menstruales de la parte contratante.

Con veintidos años yo no quería eso,

ahora, con cincuenta y uno, tampoco lo quiero.

Sigo pensando que sentar la cabeza

es no ejercitar los músculos de tú incertidumbre,

venderte a una sola vida, y yo, nunca quise eso.